Le vieux jardin. Démodé,hors du temps, mauvaise herbe et bonheur.

Le vieux jardin, sa chaise en fer

Au pied du magnolia fleuri,

Ouvre sa porte de bois pourri

A l’inconnu qui sait de taire.

Le puits : clos depuis l’automne,
Trois ou quatre marches de pierre

Montent et se cachent sous le lierre.

Le ciel est noir, je crois qu’il tonne.

La marmite de vieil émail

Pleine de frêles grêles presles

A l’abri d’un buis éternel

Rouille lentement et s’écaille.

L’hortensia et ses fleurs fanées,

Raconte que l’été passé,

Le ciel fatigué s’est lassé

Des teintes pâles et surannées.