Livre libre, livré en vrac.

Livres ton secret à mots couverts

Sur des pages tournées

D’un doigt mouillé

A la langue dont tu as souffert.

Ouvres ton livre par la fin

Etonné, dès la table des matières.

Pleures sur la préface ou le sommaire,

La page de garde, la couverture, le dessin.

Poses le ouvert, lettres contre terre,

Prêt à le reprendre plusieurs fois

Si la nuit est longue, s’il fait froid,

A portée de main, à bras ouverts.

Il est des feuilles que l’on tourne

Avec la rapidité du vent d’été

Sur une table de jardin. Déchirés,

Cornés, pliés tels le fer que l’on chantourne.

Livre mouillé, abandonné

Dans une boite aux lettres.

Il aurait mieux valu ne pas l’y mettre,

Ne pas le rendre, attendre et le garder.

Achetés en plusieurs exemplaires,

Aimés, lus et relus, donnés,

Ils en ont perdu, nus et lassés,

Couleurs et manchette de trop plaire.

Notes dans la marge, gribouillis,

D’écoles, ils ont les dates et les tampons ;

Par delà les générations,

Des placards, des cartons enfin ressortis.

Empilés sous les pieds du lit,

Il en faut qui me déplaisent,

Cachés sous la télé ou sur la chaise

Pour faire manger le petit.

Virtuels sur mon écran

Tu le liras avec parcimonie,

Quelques lignes comme des amies,

Compagnie fugace du présent.

Livres d’images, de tissu, de cuisine,

De chevet, rouge, noir, maudit,

Passé sous la manche, manuscrit

Du dimanche, torche-cul, fanzine.

C’est bien dans le végétal des feuilles

Que tu épuises ton bref passage

Ephémère sur la mare de tes pages

Compilés, en tomes, volumes et recueils.

Alignés en rang d’oignons

Presque morts sur les étagères

D’une bibliothèque de poussière,

Empilés du sol au plafond.

 

Prends-moi, je t’appelle, entends-tu 

Mon cri par delà les années ?

Trop longtemps, j’ai été enfermé,

A moi la lumière, ou es-tu ?

Caresser une couverture de cuir,

Chat qui dort, sous la main

Soie et chaleur d’une peau devélin

Parfum d’incunable pour te séduire.

Y aura t’il un jour,

Relié, sans écriture,

L’i.bouquin du futur

Par un fil mis à jour ?

Arbres, feuilles, cellulose,

Vieux chiffons, habits,

Cartons, branches, pétris

Vieux papiers, vielle chose.

Journaux intimes, publiés pour un seul,

Orgueil d’auteur scribouillard,

Tant d’autres sont sortis du brouillard

Du quotidien, en ont fait leur linceul.

Pas chers, d’occasion, classiques,

Sur un tourniquet dans une gare,

A dix francs, dans un hangar,

Bradés aux puces, ça fauche, ça pique.

Archives, scénarios, romans, comptes,

Fleuves, histoires, nouvelles, essais,

Budgets, dictionnaires, anthologies, livrets,

Méthodes, références, policiers, contes.

Epuisé,  stock en rupture,

A commander, en attente,

Sur catalogue : je m’impatiente

Quand je suis à court de lecture. 

P.F.               

Comments

[Maous Artiste Défiant l'Olibrius]

Un autre côte de ta personnalité ! J'adore la chute. MA